o baú do joão

tarde

2011-10-12T19:31:00.001-03:00

nossas alminhas estiradas a secar no varal
tomando um bainho de sol
e rodopiando ao sussurro da brisa
por um simplesmente estar
feito vagaroso se deixar no léu
dum céu de banalidades-miçangas
no teu tórax-travesseiro quente
inflando e desinflando pra içar as velas velhas
deitado eu vou conformando nuvens-algodão
me içando no ritmo da tua batida-respiração
enquanto o tempo pinga
pinga e destila
por pingar e destilar...

2011-10-01T23:21:00.001-03:00

nostalgikai

2011-09-07T00:20:00.000-03:00

em passos cambaleantes, aflora do fundo,
e o tempo dança à vista, viscoso veloz voraz
fazendo tudo o que fora melhor do que é.

sobre flores y otras cositas más...

2011-08-27T22:27:00.003-03:00

a flor caiu taciturna. despetalada. arquejando os últimos segundos. seus eternos. fosse de plástico, não sofreria nenhum pouco. fosse de plástico, nada necessitaria, nem água-com-açúcar, nem banho de sol. fosse de plástico, duraria quantas horas quisesse, até já não mais satisfazer o prazer estético de seu observador. orgânica, porém, o é. orgânica e muito mais efêmera e muito mais mortal. totalmente mortal a esse tolo jogo de acasos de bem-me-quer, malmequer.

observações duma duna solitária

2011-08-20T23:35:00.001-03:00

(parnasianismos de maré)

o perfume das ondas chuadopia na areiencharcada
valchuando valchuando valchuando
na espuma do tempelástico
entre vinda e ida
se espraia preguiça beira-praia
beirando as aleluias
do vento salgado
do sol voltaico
pra depois rastar corpo todo d'água
num giro de girar todo mundo pequeno
se enrolando num chuadopio só
esse marlarino
todo charme
ondulunado
no chuá
chuáá
chuááá

semtítulo #1

2011-08-12T23:22:00.002-03:00

às duas da tarde

ao hálito fresco da chuva

tão incomum a agosto

à solitude banal

de um nescafé pós-almoço

ao silêncio de uma colher em repouso

e nenhuma agitação de moscas

até mesmo os pingos...

às duas e três

aos pingos ácidos da chuva

tão incomum a seu corpo

pra dissolver-se um pouco

e abrandar o seu

ou ao menos ouvir

nem que miúdo

farfalhar

novembro,

2011-08-05T23:22:00.002-03:00

... e ele andava como se ainda fosse agosto. preparou seu macarrão ao molho especial, que dizia sempre com um sorriso no canto dos lábios. arrumou a mesa para dois, conferindo a polidez taciturna dos talheres. puxou da adega um vinhozinho fresco e barato, derramando religiosamente em cada taça. ligou o som numa bossa-balada-lounge de noite-criança. e sentou-se à mesa. em silêncio. ficou esperando um gesto do invisível à sua frente. novembro, e ele andava como se ainda fosse agosto.

green grass

2011-07-03T00:53:00.002-03:00

lay your head where my heart used to be / hold the earth above me / lay down in the green grass / remember when you loved me / come closer don't be shy / stand beneath a rainy sky / the moon is over the rise / think of me as a train goes by / clear the thistles and brambles / whistle 'didn't he ramble' / now there's a bubble of me / and it's floating in thee / stand in the shade of me / things are now made of me / the weather vane will say / it smells like rain today / god took the stars and he tossed them / can't tell the birds from the blossoms / you'll never be free of me / he'll make a tree from me / don't say good bye to me / describe the sky to me / and if the sky falls, mark my words / we'll catch mocking birds / lay your head where my heart used to be / hold the earth above me / lay down in the green grass / remember when you loved me / remember when you loved me / remember when you loved me

[tom waits]

consulta

2011-07-01T01:40:00.000-03:00

o gesto foi fraco. perceptível, porém. adiantei as pernas em passos regrados, tentando não mergulhar na imensidão do vazio. pigarreia: sento-me. não ouso por um instante, não quero ousar. não sei quem é aquele óculos-e-bigode estranho. e as horas? miro o pulso nu e raquítico. ele não vai falar nada - como todos os outros. há outros! outros óculos-e-bigodes, uns apenas óculos, outros apenas bigodes, poucos somente vultos.

paradoxos

2011-05-21T23:56:00.001-03:00

vão indo longe e lentos

caminhando à vista

e eu me confio em sentar e olhar

olhar enquanto somem devagar

aos poucos: os pés

as pernas e o tronco

por fim a cabeça, engolidos

e então, eu sentado

na nostalgia

rito

2011-05-06T21:12:00.005-03:00

pés cá

sola chão

vão

ponta-de-pé

rodapiando o som

cirandas de olhos cerrados

tocando a tontura

dum mundo

muito rápido

a girar

a desabar

sob nossas solas

sujas de areia

2011-02-07T04:18:00.007-03:00

aos que escondem

(ao não-dito)

te comprei papoulas
pra cê cuidar nessas manhãs
em que cê não amanhece

me parecem carentes, as flores
olhar assim, obliquamente:
tão fragilizadas, essa efemeridade

[machuca os olhos

vão ficar bem na sala-de-estar
vão lhe perguntar o que são
são papoulas, dirás
vão lhe perguntar quem as deu
um velho conhecido, dirás
ou se contentarão com o silêncio
[da contemplatividade

e tu, não penses muito sobre elas
não as mires com olhos de poesia
não carregam simbolismos secretos
nem belezas suicidas, juro

mas, se quiser, extraia o ópio e sinta
deixe corroer enquanto não chegam
os eu-te-amo de gargantas alheias

ou, então, deixe-as morrer:

esquecimento.

q'eu'm

2011-02-05T01:35:00.002-03:00

meus comprimidos de eu:
cartelas vazias
amanhã:
não sei o que fazer

medo de acordar,
me deparar com um
desconhecimento.

casamata

2011-01-20T17:19:00.002-03:00

não sei o que me contenta, na verdade, o que me assenta nesse estágio de vida incerto, em que os dias são apenas olhares oblíquos pela janela da sala: as pessoas lá fora andam rapidamente, tão compromissadas, nesse compasso que não é meu. meu tempo, tão hermenêutico, tem feito meus cafés, meus cereais, meus arroz-com-feijão; também tem cantado canções de ninar, falado impropérios e recitado citações populares... ah! essas conversas que reverberam nas paredes respondendo a si mesmas são tão chatas, além do mais, as palavras pouco importam, mais parecem feitas de concreto e de tinta coral branco-gelo. ao menos da janela ainda posso ver as nuvens lá fora, os prédios lá fora, as horas lá fora, das quais fico aqui, me resguardando de atravessar...

absorções

2011-01-17T23:31:00.001-03:00

vid

rado. a cada frame: acelerado! e o desejo do olho. ah! esse voyeur, com boca salientada, mãos contraídas, estômago todo num espreguiçamento contínuo e peito, esfacelando! esfacelando! às lagrimas durante o clímax mudo, descontrolado naquele desromance fingido; sentindo, na cara, o calor do reflexo da fala, Somos dois partidos ao meio! e o mundo, ele ia engolindo em fótons de emoção calculada: cinema!

(im)permanência

2011-01-06T00:15:00.002-03:00

cuspiu o anti-séptico e mirou-se mais uma vez no espelho. De início inda havia o susto, agora apenas um sutil soluço ao encontrar-se naquele rosto meio envelhecido, mesmo aos quarenta e poucos. Os olhos titubeiam às vezes quando se encontram no reflexo: tão cansados, não podem ser meus olhos, havia neles leveza, libertinagem talvez, meio pueris ou tolos, porém agora espessos, pesados, neles incrustados esses pares de retinas esforçadas pelas letras miúdas dos jornais... É, vamos ter que aumentar o seu grau, sempre lhe diz isso o oftalmologista: a cada consulta, novos óculos — Já pensou em cirurgia? Não, não queria essas tolices, preferia a dependência das lentes grossas, do café bem amargo, da companhia muda da esposa, das missas dominicais... Não é de se espantar, já passaram cinqüenta, sessenta, setenta, inda cuspindo o anti-séptico e mirando-se mais uma vez no espelho, o soluço quase sarou; o resto, as lentes grossas, os cafés bem amargos, a companhia muda da esposa, as missas dominicais: tudo intacto, como se fosse para sempre.

"chega de saudade"

2011-01-02T22:31:00.006-03:00

havia o dito: esparramado no ar. depois, escrito em mensagem cibernética teleguiada:

@kaiobjung av estados unidos quinto andar nº 3

não esperaria queijos&vinhos, nem uma cervejinha. talvez troca amistosa de olhares e umas palavras já desgastadas, diria Oi, Oi, entra aí, senta aí, quer algo pra beber, Não, brigado, Tudo tão corrido, Soube que cê vinha pra cá passar uns dias, caetano me contou, Caetano tá bem de vida, Tá, Parece que o ep sai no fim do ano, né, Me convidou pro lançamento, vai ser numa livraria-botequim que tem pelo bairro, Então, e tu, Vivendo, procurando um apê pra me mudar, aluguel é foda, Com certeza, não quer mesmo nada pra beber, Não, não tô muito afim, E a beatriz, Viajou faz dois meses, sumiu, me deixou aqui cuidando da diná e do dengoso, ..., Os gatos dela. e depois? falar de mona, floriano, zumira? quem mais? o que mais? o que mais restava? cavar profundamente? ser âncora de notícias alheias, afundando lentamente? Por fim: Té, Té, Me liga qualquer coisa, Tá. um quase-abraço, talvez em pensamento. um quase-pensamento, nenhum abraço: uma despedida, quase. iam afundando lentamente, enquanto as portas do elevador do hotel se fechavam.

alberto guerra, mais conhecido como:

2010-12-18T18:23:00.006-03:00

lydia z. levantou a sobrancelha reforçada com lápis negro — olhos sombreados, bochecha rosicler, boca carmim — dizendo que aquele samba era mesmo coisa da babilônia, descruzava as pernas e imaginava o demo vindo arrastar aquelas putas e aqueles viados — ah, e quando olhasse na cara do satã, perguntaria pela mãe santa que por ali deveria estar pagando seus pecados omitidos a deus, pai dos outros; soltou o cigarro, recruzou as pernas e, enquanto que o inferno se demorava pelo torto caminho, aproveitava um pouco da endemoniada batucada: aleluia!

2010-12-09T22:25:00.006-03:00

bate com defeito
depois de ir ver
na esquina
vultos de adeus

mudas

2010-12-01T00:00:00.003-03:00

nesse instante, há passos mais distantes e as palavras caem mortas. pedi isso? perdi isso? — olhar implorativo de um ti que inda parece nublado aos tarôs. o suficiente se esgota, escorrega lentamente. aos poucos. perdidos. sentados mudos perante novos ex-conhecidos — entre tchaus nossos, o que se desencontrou? ficou substância alheia, membrana que se faz entre o que fora e o que já não é mais...

don't let they go

2010-11-19T20:29:00.008-03:00

há um caco de corpo

e os anjos sós cheirando pó

e os homens desabando de pontes sem origem sem destino

caindo já quebrados para saber que: vivos

inda respirando — inspirando qualquer amor vendido

partindo lentos por flashbacks inventados em livros de bolso

esperando os anjos saírem de seus surtos para então

blackout

escravismo comtemporâneo

2010-11-15T16:44:00.003-03:00

por onde

2010-11-01T13:49:00.005-03:00

plurissignificações - e nós, procurando verdade

na televisão a cores

vinte e quatro prestações de

empuxo involuntário

2010-10-23T14:34:00.005-03:00

desaparecimento

2010-10-03T22:54:00.007-03:00

"A vida é como um sonho; é o acordar que nos mata." [v. woolf]

celular toca. celular toca. celular toca.

vê. repõe-no sob a mesinha. cabeça, travesseiro. corpo se enrola sob o corpo. pensar se pedra no cerebelo. mira o teto: estrelas com cola no concreto. há dez anos lá: infância. faz dez anos, fosforescência se apagando, dia após outro. mira o teto. apagando-se. sumirão todas. vão sumindo. absorve a escuridão: elas somem. absorve a escuridão: ele some.

noite de domingo. celular toca. ele

bilhete

2010-09-10T23:33:00.003-03:00

a joão

tu me dói — e eu sei que escolhi essa dor; masoquismo, não? aqueles momentos de felicidades, eles me doem, pois me fazem parecer que posso sorrir quando agora nem suporto o teu mas simples contentamento; sadismo, não? e magoado por não te ter na mesma angústia minha, talvez, acabo fugindo a alguma planície desolada do meu pensamento esquizofrênico, pensando em ilhas e pessoas-ilhas, admirando a solidão, quando, na verdade, o que quero é a não-solidão; a solitude, porém, é tão poética e me acovardo em admitir isso: quero-te para mim, que me rompas o silêncio quando ele, tácito, devora minhas células amorosas — mas elas já não existem e, se existirem, estão regredidas, em formatos pré-fetais, quando nem se sabe o que é, nem se sabe se sente, apenas alimenta-se de seiva bruta e respira, eu respiro ar carboxilizado e alimento-me da seiva bruta do cimento e queria que tu também te alimentasses da mesma seiva que eu, respirasses o mesmo ar carboxilizado que eu, pois eu gosto do veneno da dor e gosto que tu sintas o veneno da minha dor apaixonada — sim, isso é loucura e o papel parece apenas enfatizar a ausência em mim de equilíbrio, a ausência em mim da zenitude sorridente que eu encontro em ti e que, em minha inveja acomodada, eu tanto quero destruí-la por amá-la, eu nem sei se posso sobreviver a isso e por isso deixo sucintamente este bilhete à porta da geladeira, por ter medo de ver em teus olhos a alegria tua que me inunda, que eu quero, que eu odeio, por isso fujo e as ilhas agora parecem-me tão inacessíveis quanto a plenitude dos felizes

adeus

Русской поэзии

2010-09-05T23:30:00.004-03:00

marina tsvetaeva

tradução: augusto campos

Abro as veias: irreprimível,

Irrecuperável, a vida vaza.
Ponham embaixo vasos e vasilhas!
Todas as vasilhas serão rasas,
Parcos os vasos.

Pelas bordas - à margem -
Para os veios negros da terra vazia,
Nutriz da vida, irrecuperável,
Irreprimível, vaza a poesia.

* Русской поэзии = poesia russa

romantismo de quarta à noite

2010-09-01T19:46:00.005-03:00

"Amor? Não sei. É meio paranóico. Parece uma coisa para enlouquecer a gente devagar." [Caio F. Abreu]

você me chamou pra dançar aquele dia / mas eu nunca sei rodar / cada vez que eu girava parecia / que a minha perna sucumbia de agonia / em cada passo que eu dava nessa dança / ia perdendo a esperança / você sacou a minha esquizofrenia / e maneirou na condução / toda vez que eu errava você dizia pra eu me soltar porque você me conduzia / mesmo sem jeito eu fui topando essa parada / e no final achei tranquilo

só sei dançar com você e isso é o que o amor faz

[tulipa ruiz - só sei dançar com você]

[fotografia: imagine this place // por: =andrea-h]

outras histórias #3

2010-07-25T22:22:00.004-03:00

o triste não-fim de rita

(por vozes alheias)

— essas coisas sempre acontecem assim, mas são só uns cortes bestas

— inda bem, quando me disseram no telefone fiquei té preocupada

— mas esse povo exagera nas coisas, a gente não pode levar uma quedinha de merda e já querem por nossos nomes nos obituários, mas é melhor que falem; uma vez fui visitar a rita

— rita, que rita

— aquela que se espichou pra cima do ubaldo

— sei, sei

— ô minina, minina, me traz um mais um copo de vinho, do que já tá aberto, viu!, essas mocinhas de hoje, a gente põe pra dentro de casa, mas não pode dar confiança

— pode não, outro dia foi uma fugida lá do prédio, acusada de roubo e tudo, deu polícia e tudo mais

— pois é, mas como eu dizia, fiz uma visita lá pra rita, a do ubaldo, e ela tava lá, toda destruída, não é que tinha tentado suicídio... é, sim, tentou cortar os pulsos, mas cortou errado e se fudeu, perdeu sangue e quase morre, se bem que era isso que ela queria, a coitada tava lá; obrigado, querida; ah, que indelicadeza, quer também

— não, não, vou já tirar sangue, tô de jejum desde ontem, a fome tá pra me comer viva

— é um horror, inda mais, oito horas sem um trago, aí eu morro, meu médico disse preu parar, mas, que nada, eu é que não me presto a isso, viver mais e pior, não

— hilda, hilda, te alui um pouco, vida só uma

— vida só uma, cada um que aproveite a sua

— e a rita

— que rita

— a do ubaldo, hilda

— é, toda estrepada, ninguém falou dela, nem um pio sequer, a bichinha, acho té que perdeu os amigos, foi por um acaso que encontrei ela, mamãe tava na ‘u-t-i’ do mesmo hospital e eu encontrei a rita, aí passei a visitá-la, a coitada me contou a história toda, tava toda assim, mortinha

— que horror, mas nunca mais ouvi falar dela, nem do ubaldo, disseram té que tiveram um filho, sumiram por aí

— disso não sei, antes de mamãe falecer, que deus e nossa senhora a tenham, ela recebeu alta e sumiu

outras histórias #2

2010-07-12T00:44:00.006-03:00

meta-

o chá tá esfriando em cima da mesa, cheiro dalguma coisa, hortelã, e ele pensando que nem sempre é bom pensar que se pensa, olhando um espaço invisível entre a estante e a tv, esperando sei lá o quê — se ama, não sei; surgiu como matéria argilosa e foi ganhando esse contorno dos sem-formas, mas primeiro eu tive que ver o chá esfriando em cima da mesa, depois veio ele e o seu pensamento e por fim a dimensão; mas não sei se onde ele está é aqui ou nova iorque, pode ser vladivostok ou mesmo a casa da sua avó em aracati, pode ser um canto sem nome, sem mapa, que surgiu só para outros como ele pensarem e chás como aquele esfriarem.

outras histórias #1

2010-06-27T00:51:00.006-03:00

cedo

ainda escuro, na frieza da madrugada, as pálpebras que se abrem prontas e os ouvidos que captam o sonar do galo. Costas doídas. Ranger da cama. Ela se levanta com a lentidão daqueles que se levantam às cinco da manhã — mãos aos cabelos secos e pixains: cocó; mãos aos cantos dos olhos: remela; mãos às mãos calejadas: ave-maria cheia de graça, senhor é convosco, bendita sois vóis entre as mulheres, bendito é o fruto de vosso ventre, jesus, santa maria, mãe de deus, rogai por nós, pecadores, agora e na hora de nossa morte, amém. Se espreguiça prum lado e se espreguiça pro outro. Um bocejo. Pés nas havaianas e vai andando, arrastando a sola no chão duro de cimento e vai sobrevivendo rumo à cozinha...

di-versos #5

2010-04-14T21:17:00.005-03:00

via ápia

linha da avenida:

luz vermelha pisca

carro atravessa

condução sacoleja

luz verde acende

pés e mais pés

tantos pés

muitos-vários

anônimos-pés

tantos

di-versos #4

2010-01-11T01:12:00.004-03:00

desemaranho
meus mapas antigos
minhas podologias secretas
meus cafés ascetas
apenas para achar
destino...

politicamente incorreto?

2010-01-03T18:29:00.005-03:00

Bono, cantor da banda de rock irlandesa U2, defendeu neste domingo o reforçoda luta contra o download ilegal de filmes e músicas pela internet, afirmando que a prática prejudica muitos os artistas.

Então, vou desligar o torrent agora? Atualmente milhares de bandas, cantores, atores, cineastas, etc. são vistos pela internet, sendo essa sim uma ferramenta de protesto contra o capitalismo artístico e de expansão das diversas mídias que podem competir de forma um pouco mais democrática com os grandes.

Sim, os profissionais da arte precisam sustentar suas vidas e seus projetos futuros, contudo o que alimentamos não são os verdadeiros artistas que lutam pela arte, recriando e refazendo-a, e sim uma grande sanguessuga comercial que usa da arte com o intuito de lucro; vide todas essas bandas-imitações que surgem por aí, todo esse cinema hollywoodiano com roteiros-lixo e filmes sem nenhum objetivo claro. Então, devo desligar o torrent se na minha locadora não tem “Cantando no Escuro”?

Contudo, se gosto, se realmente gosto do que estou ouvindo, vendo, ou lendo, procuro comprar, pela minha própria consciência de consumidor de arte...

(reportagem - folha online)

noyé

2009-12-25T00:51:00.002-03:00

sabe como é respirar na cidade? — uma mistura de coisas, de pessoas, de outros, todos os outros, todos os dias, todas as horas, carros e ônibus, tudo tão colorido de beleza veneziana, prestes a passar por uma cena de encantamento, por alguma passion fervorosa, por algum elemento destoante... e as vidas alheias que escorrem? espremidas pelo concreto, asfalto e poeira; tudo brilha, uma iluminação especial, um sobre-tom, gelatina cor-de-rosa, enquanto nosso tempo escorrega pelas mãos e se deita na rua, estira-se em banho anti-tépido, correndo risco de pneumonia, correndo risco de correr risco — sabe como é respirar na cidade?...

di-versos #3

2009-11-06T20:05:00.004-03:00

sabe os sonhos
anti-poéticos
sabe os pesadelos
secretos
sabe os poemas
todos
céticos

di-versos #3

2009-10-23T14:26:00.004-03:00

o relógio me diz tique,
atravesso as horas
esperando o meu taque:
eternidade...

di-versos #2

2009-10-10T16:22:00.002-03:00

somos

todos

homos

sós

di-versos #1

2009-09-25T14:17:00.003-03:00

cá vai o homem

bípede

cavai o homem

rocha

calou-se o homem

das cavernas

hakai #2

2009-09-25T14:03:00.007-03:00

pista em tom carmim

sirene, azul e vermelha

e um choro mudo assim:

haikai #1

2009-09-25T13:18:00.004-03:00

já vai sem dizer adeus

missivas aos amores

aos meus e aos teus

créditos: foto - Love is.. by ~onixa

oi, até breve, até a volta...

2009-08-03T16:49:00.001-03:00

e, como sempre, inicio aqui alguma coisa totalmente descontrolada e sem planenjamentos, por puro prazer, divertimento, um pouco desses mistos humanos tão conhecidos, um espaço pequeno, ou não, para falar bobagens, ou não... e, em mais uma apresentação, saudosamente, digo 'oi' sorrindo, esperando uma retribuição, esperando que isso me leve a alguma lugar e, se não me levar, nem tem problema, eu mesmo me encarregarei disto... não esperem daqui algo ultra-especial, algo de maior relevância, algo de um poder artístico-filosófico tão grandioso e revolucionário que tornariam o mundo algo melhor, esperem daqui um copinho de leite morno com biscoitos, aqueles que as vovós fazem, aqueles que é tão bom comer depois de acordar ou antes de dormir, sim, com esse sentimento, inicio esse espaço, dizendo até breve, um até a volta tão rápido e sorridente, esperando voltas, esperando que as coisas que foram, voltem...

créditos: foto - Summer Kids ~ by: biskuitoreo (deviantart)